Durante la micción (a Marte, de Brian de Palma) Manolito observó una tonalidad rojiza en la orina, que creyó provocada por algo de sangre mezclada con la agüita amarilla. La defecación no tenía mejor aspecto, también impresa de tonos carmesí.

Esto le llevó al médico que, extrañado de la aparición del mismo elemento en ambas excreciones, solicitó los pertinentes análisis por vía urgente, poniendo a Manolito bajo vigilancia.

Aquella misma noche los resultados de los análisis estaban listos. Un médico de guardia, al que costaba contener la risa, se encontró con Manolito, acompañado en ese momento de una angustiada María, su pareja, y les comunicó el veredicto del laboratorio sobre el problema de Manolo, al que ya a esas horas le dolía hasta la rabadilla:

No es grave, pero la próxima vez procurad que la ingesta de remolacha en la ensalada sea menor. Una dosis excesiva puede hacer subir el nivel de azúcar en la sangre.

* PD: Basado en hechos reales.

El día catorce de noviembre, así como el que no quiere la cosa, hizo un año que De lo Divino y de lo Humano cogió carretera. Su camino no tenía entonces, ni tiene ahora, ningún destino predeterminado. Irá donde vaya yo, que para eso soy el que conduce.

Si he esperado 11 días para mencionarlo es, símplemente, porque no me he dado cuenta hasta hace poco y hasta hoy no he tenido tiempo de postear, tampoco es que me sobre el tiempo en este momento, ya me arrepentiré mañana de no estar soñando con…, bueno, soñando.

Sigo pensando, como entonces, que no soy el tipo más brillante del mundo. Tampoco merece la pena mi calidad literaria, aunque echando la vista atrás me doy cuenta de algunas cosillas, como que mis signos de puntuación se aproximan bastante más que antes a su mejor posición, o que mi capacidad para expresarme de forma escrita ha mejorado. Pero, tengo que reconocerlo, todavía estoy muy verde y me queda todo por aprender. Creo que mi mayor handicap está en el vocabulario. Hace tiempo, antes de empezar con el blog, una amiga pedagoga me pasó un par de tests sobre eso y mis resultados no fueron, precisamente, para tirar cohetes. No es que no lea, bueno, para ser sincero, no es que no haya leído mucho (ahora no leo casi nada), es más bien que algo falla en mi mente, puede que debido a mi lateralidad cruzada, o a alguna hostia que me haya dado en algún momento de mi vida en el perolo que no recuerdo. El caso es que las palabras no acuden como debieran al encuentro con mi consciencia. De todas formas, la práctica me hace mejorar y aunque sólo sea para eso ya merece la pena seguir con esto.

En la blogosfera se menta mucho la Ley de Sturgeon, que dice que el 90% de la literatura es basura, extrapolada al medio. Yo creo que tienen razón, que el 90% de la blogosfera es basura, el problema es que siempre he pensado que esta ley sólo es aplicable desde la óptica de una persona concreta. Para mí el 90% de la blogosfera es basura, lo mismo que para cualquier otro bloguer, lo que ocurre es que ese 90% no es el mismo para todos. O lo que es lo mismo, lo que es basura para mí no tiene porqué serlo para ti, a no ser que estemos hablando de Andy y Lucas, claro. El caso es que puede que la muestra poblacional que considera mi blog en el 90% sea amplia hecho que, sinceramente, no es algo que me quite el sueño. No pretendo hacer la quintaesencia de nada, sólo divertirme, cosa que consigo. Parece que unos cuantos también se entretienen: de puta madre. Por supuesto, pongo mi empeño en mejorar, que lo cortés no quita lo valiente.

Como parece que le pasa a mucha gente, supongo que los aniversarios son momentos en los que uno echa la vista atrás y reflexiona, dándose cuenta de cosas, como de que casi sólo uso un par de categorías de las que creé en su día (dejo al avispado lector que averigüe cuales). Puede que pase de las categorías, o que cree otras, o que las aplique de otra manera, ya veré. También he observado que mi porcentaje de post guasones no es todo lo bueno que debería. Quizás tenga que alejarme un poco de la crispación que vicia el ambiente y dejarme llevar más. Normalmente, mis post más cargados de sentido del humor son los que más fácil me salen, sólo pienso voy a contar esto y me dejo llevar, poniendo las cosas tal y como se me ocurren, sobre la marcha. Sí, creo que tengo que fomentar más esos post, como cuando conté lo que me pasó con la ensalada, o mi viaje a Albufeira; tengo un par de historias por ahí….

Habla Luis Rull sobre una supuesta respuesta pacifista de la blogosfera al hecho de que el buque más moderno en activo de la Armada Española esté integrado, en este momento, en el grupo de combate del portaaviones de la US Navy Theodore Roosevelt, que se encuentra en el Golfo Pérsico realizando una misión de control del tráfico marítimo.

Me hago eco de la noticia, no desde una perspectiva pacifista, sino ciudadana. Porque como ciudadano me indigna ver como mi presidente me toma el pelo, a mí y al resto de los españoles. Y no me parece menos indignante ver como muchos que ponían el grito en el cielo, con razón, por el apoyo de nuestro gobierno a la guerra de Irak, ahora están quietecitos y calladitos. Y me refiero especialmente a los titiriteros, que van demostrando que su conciencia está más en lo crematístico que en lo ético.

Conviene saber, que la Álvaro de Bazan, fragata de la serie F100 y que es la joya de la corona de la armada española, tienen un corazón Made in Usa sobre un cuerpo Made in Spain. Su sistema de combate AEGIS es el mismo con el que cuentan los mayores buques de los grupos de combate estadounidenses (sin contar el CVN, claro), y no menos importante, también usa el mismo sistema de enlace de datos. Esto hace que su integración en dichos grupos sea coser y cantar. También hay que saber que en cuanto a dotación de armamento para dichas unidades dependemos casi totalmente de los Estados Unidos.

Puedo entender que existen muchos motivos políticos para este apoyo, pero eso ya debían saberlo antes de retirar las tropas de Irak, incluso antes de ganar las elecciones. Por eso el engaño no es de ahora, sino que viene de atrás, de prometer y prometer cosas que luego no van a poder cumplir. Algo parecido al referéndum de la OTAN.

El me quita las tropas de Irak y me las mueve un poquito más pallá no me sirve. La guerra era ilegal y por el petroleo, sí, pero Zapatero le da la razón a Aznar cuando sigue dándole apoyo. Y lo hace incluso peor, porque si Aznar trataba de hacernos tragar con aquello de pueden ustedes creerme, hay armas de destrucción masiva en Irak, el actual gobierno juega a no tener nada que ver con el asunto.

Este fin de semana la abuela de mi novia sufrió un ictus bastante severo. Tanto que la mandaron al Pabellón Vasco, que es donde mandan en Sevilla a los que el médico considera que pronto saludarán a Pedro, un antiguo pescadorque dejó las redes y los aparejos por las llaves de una portería.

El caso es que estábamos allí, en la habitación, cuando dos señoras empujan la puerta y se paran bajo el dintel. Supongo al principio que son familiares o amigos que desconozco, pero al ver la expresión de mi novia y su madre deduzco que no. Así que esperamos unos instantes a que descubran su error y den media vuelta. Pero no, entran con paso decidido, presentándose al mismo tiempo: somos feligresas de la parroquia de Los Remedios, venimos aquí a visitar a los enfermos. Se detienen junto a la cama, una de ellas agarra con su mano la de la enferma, poniéndole la otra en la frente.¿Como se encuentra señora? ¿Como está? preguntan. Después, se vuelven hacia nosotros y nos preguntan: ¿como anda la enferma de fe?. Mi novia y yo ya no podemos contener la risa. Ellas nos miran con lo que creen que es una mirada de mucha desaprobación. Dándose cuenta por fin que sobran y molestan, dan la media vuelta y se van con viento fresco.

Pensarán que hacen una gran labor y todo.

A la abuela de mi novia le dan el alta mañana.

Nunca pensé que lo diría, pero estoy por promover, no se, una ley, una norma laboral, una petición al defensor del pueblo o un lo que sea que haya que pedir para promover que, en el trabajo, nos separen por sexos. No, no se me ha contagiado nada de la corriente mojigatil que recorre la piel de toro en los últimos tiempos. Ni de esas manifas que pretenden combatir una ley que, por lo visto, medio millón de personas, entre ellas un número nada despreciable de tiernos infantes, parecen conocer al dedillo. Lo que realmente ocurre, sufridos lectores, es que no aguanto la calefacción a veintisiete grados centígrados, y eso es lo que hay. Sí, y eso es lo que hay siempre que el número de congéneres del bello sexo que comparten habitáculo con uno en el trabajo es mayor que cero.

Y mira que yo protesto, que intento llegar al curro antes que nadie con la sana intención de girar la ruleta hasta el mínimo de temperatura, diez grados si hace falta. Pero basta con que la persona indicada se encoja en la silla, y diga con voz acongojada, a la par que se retuerce las manos eso de ufff, que frío hace aquí, ¿no? para que la cohorte de buitres leonados que sueñan con sustituyase por su guarrería preferida compitan entre ellos por ser el que consiga poner la ruedecita en la marca de veintisiete grados, o treinta si hace falta. Ya sé que el lector espabilado habrá pensado joer enhiro, es que te cuelas cosa mala, con diez grados hasta yo tengo frío. Pero es que dan igual diez que veintidós, si el termómetro baja de los veintisiete ya tienen frío.

Que nadie piense que esto es una crítica, supongo que cuando dicen que tienen frío, lo tendrán. Pero para mí, subir por encima de los veinticinco significa anularme como persona humana despierta. Una gran pesadez se apodera de mi mente, mi pensamiento se torna lento y fluye como la miel que se pega a la cuchara. Entro en un sopor que me entorpece y que me hace tardar diez veces más en completar cualquier tarea. Si tengo que quedarme a terminar algo, simplemente no puedo, al cabo de unas horas entro en estado catatónico y ya no soy capaz de dar más de mí.

Mis compañeros de batallas no lo pasan mejor, unos más productivos que otros, pero todos andan bastante puteados con la temperatura, aunque muchos se lo merecen por perritos falderos. Si escogiéramos lo que realmente queremos la mayoría la ruleta estaría girada unos cuantos grados menos, pero claro, ellos se creen que realmente van a conseguir sustituyase su guarrería preferida y a joderse tocan.

Así las cosas, prefiero que nos separen por sexos, dado que pedir un estudio de condiciones óptimas de temperatura por persona, para situarnos según los resultados es, probablemente, mucho pedir y muy costoso. Porque si no, me veo en el paro por falta de productividad de aquí a un tiempo.

Nota: Tómese esto como lo que es, un pequeño desahogo con el que represento, en clave de humor, lo realmente mal que lo paso con las altas temperaturas que sufro en el trabajo.

En los comentarios del escolar.net:

enhiro, vaya mierda de blog que escribes, me he pasado por allí y tío, déjalo.
Publicado por: La perra del perro a las Noviembre 4, 2005 06:47 PM

Vean el efecto que provocó:

Ya podía habérmelo dicho un miércoles a media mañana. Habría superado mi máximo de visitas.

Me han caído, en algunos casos con más razón que en otros, algunas cibercollejas por mi entrada Esto es jolivú.

Quiero dejar claro que la intención de la entrada no era, en ningún caso, pasar a analizar el caso de Jun en profundidad, sino la expresión del temor que me produce que se pueda tardar tanto tiempo en expulsar a un energúmeno que se cuele en casa ajena y ocupada.

Misosofos en su comentario apuntaba, creo, a un detalle de importancia: las casas estaban vacías. Al parecer, se tratan de cuarenta y ocho viviendas en cuatro bloques, con apenas cinco ocupadas. Los edificios se construyeron en régimen de protección oficial (VPO), con lo que esta situación es bastante irregular. Así las cosas, en este caso no veo con malos ojos que familias que necesitan una vivienda las ocupen,siempre que cumplan con las más básicas reglas de civismo y convivencia. La especulación está prohibida por el papel mojado constitucional, no lo olvidemos.

Lo acabo de ver, en el debate del Estatut de los egoístas, ha dicho Manuela de Madre (por lo visto descendiente de Extremeños onubenses a la que no le duelen prendas con el concierto económico Catalán del Estatut; se ve que le ha gustado eso de que la peña emigre de Extremadura Huelva, igual así se siente más arropada la chavala), explícitamente, que La Santa Inquisición se originó en el Siglo XIX. ¿En que sitio ha estudiado esta mujer historia? Porque se ve que le han enseñado Historia Ficción.

Por cierto, Carod lo acaba de clavar, dice que quiere hablar con una España Liberal, sí, Liberal, BIEN DICHO. Y sigue llorando, que tío.

Ha terminado con otra pifia monumental, ha dicho:

Como homenaje Catalán al Quijote: ladran, luego cabalgamos.

Esa frase no es del Quijote, chaval.

Un día sales de tu casa a currar, seguramente te van a apretar los tornillos por unos 6 pavos la hora, y eso oficialmente, que extraoficialmente la cosa sale a unos cuatro contando las que no te pagan.

Estas fuera, entre curro y desplazamiento, un número mayor o igual a nueve horas, el día ha ido torcido, tu jefe ha tenido unas cuantas ideas felices que te han desencajado todo lo que ya habías hecho, así que vuelta a empezar y a prepararte para una larga jornada, que cambiar los planes no significa cambiar las fechas de entrega. Faltaría más.

Encabronado, echando humo por la sesera, vuelves a casa deseando diluir el estrés en la espuma del baño que te piensas dar. No ves el momento de llegar, comprobar si se ha completado alguna descarga en la mula, sentarte en tu sillón y coger por banda Cabo Trafalgar, a ver si hoy lo terminas y le hincas el diente, de una vez, a Tormenta de Espadas.

Por fin estás frente a la puerta, con la mente zumbando entre una cosa y otra no te fijas mucho en lo que haces. Funcionas en automático, metes la mano en el bolsillo de las llaves y casi sin darte cuenta las metes en la cerradura, giras, tiras y… ¿que mierda pasa aquí, porqué no se abre?. Entonces lo ves, alguien ha puesto un candado en la puerta, tu puerta. Desde el interior de tu vivienda salen voces. Alguien aparece, es uno de esos de la flagoneta con los malocotones y la poblemática social. ¡¡¡Que cojones hace usted en mi casa!!!, ¡¡¡voy a llamar ahora mismo a la policía, lárgense de aquí!!!. Ves que tras el primero, varias personas más van apareciendo, algunas de ellas armadas con tus cuchillos, decides que lo mejor es poner pies en polvorosa y volver, algo más tarde, con el séptimo de caballería.

………………

Han pasado diez días, y los de la poblemática social siguen en tu casa, sentándose en tu sillón, viendo tu tele, o haciendo quien sabe qué, porque igual tu sillón y tu tele están en casa del Joselu que las ha comprado en una tienda de segunda mano en cualquier políngano. Y lo más que han hecho los valedores de tus derechos es acercarse para darles una citación judicial.

Por supuesto esto viene a cuento de lo ocurrido en Jun, y lo que me pregunto es, ¿cuanto tiempo hace falta para echar a los malnacidos que se han instalado en tu casa?. Porque a mí un tiempo superior al que tarde la policía en llegar a tu casa me parece demasiado. Y es que con estas cosas, a uno le parece estar vivendo en el Oeste y no en un país de la Unión Europea.